Repilam - me,
os que não permitem meu brilho;
sobreponham-se,
os favoráveis à minha dor esfacelada,
no vento plúmbeo do poente tardio
Fragmentos do tempo
furtam o equilíbrio
das teorias construídas
na consciência do voltar
Ate que morram as utopias,
palavras vão além de gestos
restando-me, o ar vazio,
saudades, poesia e frio.
Conceição Bentes
02/10/09
